Auf Netflix: Guillermo Del Toros „Frankenstein“, sowohl wörtlich als auch entstellt.

Wie spät ist es? Welche Sonnenaufgänge bleiben uns noch? In einer fernen Zeit, in der man früh aufstehen muss, um überhaupt noch jemanden an irgendetwas glauben zu lassen, insbesondere an Bilder, beginnt Guillermo del Toros „Frankenstein“ seine zweieinhalb Stunden mit einer Überzeugung von seinem Ansatz, die sich erst am Ende wirklich auszahlt, wenn nichts mehr zu glauben ist. Die letzten Einstellungen des Films, im aufgehenden Sonnenlicht dieser digitalen Eisscholle, wo er auch begann, Jacob Elordi in seinem prächtigen Monsterkostüm, eine Haarsträhne, die im eisigen Wind über seine Narben weht, erreichen ihr Ziel: ein Jenseits von Wahrheit und Lüge, von Künstlichem und Echtem, von Kitsch und Erhabenem, von Tod und Leben.

Nicht, dass wir in der Zwischenzeit nicht von dieser werkgetreuen Adaption von Mary Shelleys gotischem Science-Fiction-Roman aus dem Jahr 1818 gefesselt gewesen wären – werkgetreuer als James Whales Version von 1931, die, trotz ihrer radikal queeren Natur (eine hier völlig fehlende Dimension), bei genauerer Betrachtung weniger werkgetreu ist als beispielsweise Kenneth Branaghs Film von 1994. Guillermo Del Toro, der das Drehbuch schrieb und Regie führte, übernimmt die Rahmenhandlung der Expedition…